Los libros;
letras esquivas
como el infinito escondido en los pezones
;cierra tus ojos, pasa la página
se inmola la luz fragmentada;
El piano, la guitarra;
como amantes muertos de labios partidos
sulfurando el tiempo
y el corazón abatido
Los vinos, el whisky;
en honor a los poetas
a los hermanos de letras
y a Bukowski
Afuera
la noche fría
que escarcha al rocío.
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