Ciertos Cálculos a Considerar

Después de ciertos cálculos he llegado
a la conclusión
de que todo será más terrible a partir
de ahora.

Me enamoro en promedio
cada 16 días
de una nueva mujer
(no siempre desenamorándome de las
anteriores)

además del gran trabajo que supone
amar a más de una
me concierne cierto cambio
que trajo consigo la prima Vera:

los últimos acontecimientos
se acercan cada día más en fechas

y sudando nuevos cálculos
he proyectado dos posibles desenlaces:

llegar a amar a todas las mujeres de la tierra
de golpe y sin respiro
en menos de los días para que Vera No exista

llegar a amar a una de forma inequívoca.

En ambos casos la probabilidad de no ser
correspondido
sería fatal.

Estelar

cómo encontrar una estrella
sin perder por eso la vista?



estoy luchando contra la ceguera
mientras el calor de esa mujer
siga a un millón de años luz



pero todas las noches me rindo
como una antorcha que anuncia
el fin del mundo.

El Juego de la Poesía

Y qué es este juego de la poesía
al que juegan los más lúcidos. Es que
no se atreven a ser menos? a veces las palabras y
sus imágenes proyectadas con barro
sobre los manteles nobles y refinados
son apenas un rasguño en el banquete
una condecoración más cuyo anverso brilla
lo que su reverso lánguido tiene miedo de mostrar
y es que algunos de éstos poetas
quieren estar sobre las sillas con palabras de mimbre!!
yo en cambio soplo el viento
urjo su presencia y el revuelo de medallas altivas

no me nombro ni me condecoro
y me agarro de los pelos de la nariz
para no ser la arena de tan gallardos pulmones
los señores convidados, ebrios del mutuo palmoteo
no ven que sus manjares y todo lo blanco
guarda el polvo de su propia decadencia
y, sin embargo, los envidio por lo que duran
los pechos mirando al alba;
todo se arruga, se pudre y sobre todo
cae
y en la vergüenza está tan solo el comienzo de su redención
lástima que muchos de ellos
no conocerán a los verdaderos poetas
esos que nunca fueron invitados
por escribir con el dedo sobre las rocas
pero las rocas tienen memoria
y guardan celosas lo que el óxido a otros les roba

ahí los espero
sin aspavientos
cada vez que el mar golpee un roquedal
y grite los silencios sin palabras:
el único canto perenne.

Qué es este amor

qué es este amor, después
de todo, sino un malestar
que urge ser aliviado, pero
a qué costo. Nada tengo ya
que me pueda ser arrebatado
más que la vida misma. Eso
es lo que quieres, amor mío?
o traes contigo algún hechizo
que haga de este despertar
algo diferente a todos los anteriores?
no es cobardía, ni duda
pero tiemblan ante ti mis piernas
ya desgastadas de tanto tropiezo.
arrebátame lo que quieras
sólo te pido que cuando te hayas ido
no me dejes con vida.
O es que tan cruel te han domesticado
los hombres?

Huella

piérdeme la huella
bórrame con tu espuma
todo espacio que delate mi andar
porque ya no tengo nada

he renunciado tantas veces
al sonido que produce la aurora
por las huellas que daría en algún ocaso;
las que ahora te pido borres con disimulo

el ocaso y su canción
la aurora y su canción
el gran mediodía y su fulgor
todos fueron un solo paso
desacompañado

ahora borra mis huellas
con tu espuma redentora
llego solo, nadie te acusará
bórrame como deberías
haberlo hecho desde el primer
rayo de luz.

Conversación Interna

Yo digo que él es poeta
él dice: no soy poeta
pero escribo poesía
yo le pregunto: qué
es ser poeta
él no responde
yo no respondo


Yo digo: parece
que estoy enamorado.
él dice: no es amor, es
empatía
yo pregunto qué
es estar enamorado
él dice:
escribir poesía.

El último tren

he perdido el último tren
y me han dejado los gorriones
sus nidos vacíos de porcelana.

Han volado hasta mis ilusiones!
por pasarme el verano mirando
como todos iban y venían
-un sueño hipnótico, por cierto-

los trenes han bordado caminos
lejos de mi alma
y de los gorriones guardo
quizás
alguna pluma

Se me pasó la vida
siendo el árbol de la estación;
mis versos se los llevó el viento

en medio de la corteza
guardo profundo un anhelo:
que de esos versos surjan mis hijos
con la estampa de la soledad.

La Muerte De Un Poema Es Otro Poema

Escribí un poema
que no era bello pero decía
dos o tres verdades
de las mías pequeñitas.

Y al final apreté un botón
con una flecha en contra
“backspace”
sacrificando el poema por ver
como corren las letras hacia la fuente
y ahí el poema comenzó a brillar y a sonreír
en su precariedad, en su olvido
nunca siendo
se desvistió de sus letras imaginarias
y parió la nada.

Palabras

Le temo a estas letras
como a un escenario del yo
tanto así que callo por un
buen tiempo
se ordenan las monedas sobre mi
mesa desordenada de escribir
se ordenan y forman algo bello
más de lo que pueden pagar
tan ingenuas las pobres
tan putitas de mano en mano
y aquí las ordené mientras callaba
temiendo lo que las letras
pudieran formar sobre el papel
y el conducente escenario
dispuesto de par en par
de dos en dos y tres en trenes
entrampado

Escaramuza final, una estocada
era eso al fin y al cabo.

nunca fueron estas monedas modestas
nunca fueron los escenarios del alma

solo fueron las palabras.

Sobre un final

si dios y el diablo quieren
yo llegaré a saber algo
cuando muera.
pero muy muerto estaré
para apostarle a los buenos
caballos
para no amar antes de un final
para decirte todos
los finales.

Todos esos finales
serán mi muerte.

Hoy estoy lleno de poemas

hoy estoy lleno de poemas
se me caen de los bolsillos
y los pisotean por los pasillos,
pero que bello adorno!
poemas machucados
con los huesitos quebrados
de tanto aporrearle los oídos
a todos mis amigos.
Soy un agradecido de esos ojos
y sus orejas
sus manos y todo lo que me den mis
nudillos
para llenarlos de poemas repentinos
de esos locos
que caen sin destino.

Hoy no pararé hasta que me callen
hoy me callaré sin compromiso
y amaré en silencio
las palabras que al amanecer
y con mal aliento
gritaré de tanto masticar
entre sueños prohibidos.

Disculpen la locura

disculpen la locura
discúlpenla pero ábranle la puerta
bésenla con locura

Quería dejar de fumar

Quería dejar de fumar
y botó el cenicero,
digamos que se tomaba
el zen en serio.

Digo, como quien ha olvidado

Hay poesía que trasciende
a su autor
y es universal.
Hay poemas que simplemente
son descargos de un
adolescente.
Hoy adhiero al segundo:
todavía me gusta la
chica
que hace seis meses
no le importo ni le gusto
(la que me eriza la espalda y
hace sonreír a las paredes).
Esquivo mis responsabilidades
y me emborracho
y me duermo mucho más
tarde
de lo que
debería.
Sin embargo tengo libros
que no cambiaría
por una mujer excepcional
ni por el trabajo y los deberes
absurdos
de quien comienza a ser adulto.

Digo, como quien ha olvidado
una flor sobre el escaparate.

Se me acaba el amor

Se me acaba el amor
se me acaba
ya no me queda nada
para las muchachitas como tú.
Se subió a un árbol con nombre de estrella
y de verde se puso naranjo
luego ausencia y rama yerta de abedul.

Lo escondí detrás de las puertas
en los carros de los maniceros y dentro
de una liebre muerta.
siempre esperando a las muchachitas como tú.
Y siempre esperando siguió esperando
entre portazos y castañas de cajú.

Se me acaba el amor
se me acaba o se ha marchado
molesto por mi torpeza y mi
ambición de lo irreal.
Borracho ha anidado en los andamios
dispersos por la gran ciudad
y grita improperios y silba
impúdico
a todas las muchachitas por igual.

Circo

Vivo de circo
nací de circo
de madre hechicera
de padre domador de
leones

quienes son ustedes que me miran
público? ya pagaron su entrada?

me tocó ser circo
pero todavía no sé
a qué me dedico
y esos aplausos que vienen
desde detrás de un velo
me desconciertan

quiénes son ustedes que me miran
qué ven? qué aplauden?

alguien me dijo que no eran gente buena
los que estaban detrás del velo
creo que fue el mago
que ha salido y ha vuelto
me contaba que son todos iguales
vestidos todos iguales
y aplauden al unísono
a nosotros nos tocó ser circo
porque no somos como ellos

quiénes son ellos, porqué
nos arrojaron en este circo?

En el circo, de familia y familia extendida
dicen que yo soy trapecista
porque me junto con trapecistas
y el domador de leones habla con mis primas
las medusas
de si seré o no seré un gran espectáculo
allá arriba.

Pero yo no quiero subir, me da miedo
los trapecistas me cuentan
de sus acrobacias
y mis entrañas replican que eso
eso está muy bien para ellos
pero no para mí.
El público también dice lo mismo
que yo soy trapecista
y pagan y se enojan porque no he subido
gritan que cómo es posible
que pagaron su entrada
y yo debería ser lo que parezco ser.

pero quién soy yo? porqué tuve
que nacer circo? menos trapecista!!

mi madre vio mi futuro
me abrazó fuerte
y me dijo que era su niño por siempre

mi padre me dijo que era trapecista

el león me dijo que yo era trapecista

los enanos me dijeron que mi padre
tenía argumentos de peso

las mariposas me dijeron que las acompañara

y subí a regañadientes
mientras el público aplaudía
y todos repetían
con mayor o menor silencio
qué ya sabían ellos que yo era
trapecista.

pero ya en la cuerda
me dio vértigo
y mientras caigo
entré la lágrima y la cabeza
explotando en el mejor espectáculo
que pueda pagar este circo

digo
que ya sabía yo
que no era trapecista.

Soneto imperfecto

Somos estos cuerpos derretidos
tu oro y tu plata fina
con mi estaño espurio confundidos
bajo la noche opalina.

Qué será de nosotros querida
el hielo sacro y el rocío
despuntan una olvidada herida
y de esta piedra surge el hastío.

El calor nos ha dejado, indiferente
sin saber lo que es tuyo y qué es mío
enlazados así frente a frente.

El amor resultó un desierto baldío
cuyo viento es un polvo asfixiante;
la ceniza mustia de nuestro amorío.

Gozador muerto en el puerto

Hoy día el fresco del boyante
le curtió el rostro con sus herramientas
de alfarero. ( ) Contextualicé los dos puntos
que no se ven ni se tocan
tardíos y protuberantes como un
desespero en la garganta apuñalada.
Postulósele de rey mendigo por las horas
mal gastadas y desayunadas
un soplo fue la última frase y,
en muriendo,
el muerto llegó antes
que las últimas voluntades.
Mal nacido de vientre travesti
no acalles a quien por derecho
le corresponde un punto final.

Elegía I

Háblame de tu locura
que viene de noche y te roba
los cardos para perfumar tu
poncho de fotografías y tesoros.

Háblame de las horas sin nombre
por las que estuviste presa
donde el hambre engendró
la sonrisa que perfuma tu estar.

Háblame de tu niñez olvidada
de los payasos de greda y pasto
con los que armaste esta alcoba
con el sexo de arrayanes perfumado.

Háblame del nogal en tu vientre
de miedo y soledad enraizado
y de sus nueces verdes
de tu alma abierta el perfume.

Háblame de todos los senderos
que enlodaron tu andar felino
De todo eso, ¡y más!
¡Pero háblame!

No te duermas amada mía
veo como un faro tu cansancio
por tan larga travesía
llegaste luz y ahora silencio
tus labios callan su melodía.

No has muerto yo sentencio
tu recuerdo perfuma mi elegía.

Recordarse

Recordarse un otoño recostado
sobre la garita desvencijada del tiempo esquivo
burlando gorriones en su vuelo anémico
y retratando muy bien estas hojas que caen
como si un hilo las transportara por niños en sus juegos
las manos agrietadas del verano se despiden.

Y estabas recostado, así te pienso, con el lago y sus árboles
descansando las cenas y los amores arrebatados
dibujando el viento que se coló una noche por la lana
trenzada en un invierno antiguo, por manos de abedul
ya habías crecido del verano y exhalabas sus gestos

Ya sabías que el otoño también se desvestiría, por eso
te quedaste en su lecho hasta entrada la noche
y aunque la esperanza verde había caído polvorienta
estiraste las piernas con desgano y cerraste los ojos
pensando que el invierno sería una leyenda que no conocerías.

De Carácter Esquivo

Hacia donde escapas felicidad?
por qué tu carácter esquivo
si es tan fácil venir y sentarte
a mi lado

susurra: un viento que a todas partes va
un mar que te podría llevar a donde perteneces
todo es fuga del ahora.

bajo algún árbol pasaste la noche? que dejas
un rastro de hojas y resina
una huella fresca y verde en mi pecho?

con las ramas por ti perfumadas
he construido mi lecho
para no esperarte más hasta que vengas

y por si no vienes
para dormir y no correr en vano.

La Puta Angustia

Una caja de alfajores;
un chocolate amargo con
avellanas
y todavía
no apago la angustia

nada, ahí esta y se queda
con sus ojitos verdes y
chiquitos.

las horas de mañana vienen
al trote de ejercito
y tiemblan mis entrañas

la indigestión no es menor
y de tanto mate
mate que te mate
es de adentro afuera y vamos

y después no duermes
bailando a cabezazos sobre la
tierna almohada estéril

¡qué diablos encarnados!
se follan entre todos la angustia pasajera
y ahí viene dando gritos… corre que te corro
corre que se acaba

y por vacías que estén
mis canastas frutales
después de que el segundero
las golpee implacable con su látigo
del reproche
del fracaso
por vacías volverán llenas
de paz y una angustia que de tanto follar
se ha vuelto puta
un par de guiños verdecitos
y se va a que se la cojan
los rojos en el infierno.

Y yo
con mi almohada en celo.

El Dinero No Importa

El dinero no importa
pero quiero vivir en una casa grande
y tener a mis hijos en un buen
colegio
tener un auto nuevo cada tres años
y salir del país los Febreros

El dinero no importa, me
importas tú.

-Ya, buenas noches querida-.

Los Amantes

Nos amamos en una tarde envejecida
perfumados por el fuego del horizonte
y aún jadeantes nos fuimos perdiendo
en la antesala del olvido.

tus senos blancos aun temblando
y yo con las ventanas abiertas
sudando amores y viejas esperanzas

una sabana se retuerce de envidia
y detrás de nuestra puerta
han dejado de oírse pasos.

Sin Titulo

¿Quiénes son

estas modelos que inundan

los lugares comunes?

estas imagines sin vida

que se replican infinitas

por los basureros de las grandes ciudades.

¿Hay alguien al otro lado

sigues ahí?

o ya envejeciste y tu vanidad te oculta

en una de las miles de ventanas

de los edificios citadinos.

Solo y Acompañado

Los libros;
letras esquivas
como el infinito escondido en los pezones
;cierra tus ojos, pasa la página
se inmola la luz fragmentada;

El piano, la guitarra;
como amantes muertos de labios partidos
sulfurando el tiempo
y el corazón abatido

Los vinos, el whisky;
en honor a los poetas
a los hermanos de letras
y a Bukowski

Afuera
la noche fría
que escarcha al rocío.

El Tañedor

Como todo; hoy escribo y canto
un lamento, un espanto
una voz dime tu nombre estaña
mi pecho.
I digo así: If you’re never turning
why the hell do you keep on walking?
will you miss them?
y de estaño ya vamos unos cuántos
años
pero un grito de torre
vocifero mañana claxon de furias
y penurias

Allá arriba donde los cortos de vista
no ven de ojos apretados y narices fustigando
I digo así: No quieren ver never mind you
oh never mind you
whenever you are alone, your ex girlfriend
will be scored
también otras nabelladas
como
life is such an easy game
but you keep losing all the time
every day you play again

you never learn

De estaño tañen mis campanas
hasta la afonía y muerte
hasta no ser siendo nada.

Las escuchas? tañen
ahí van surcando los atardeceres venecianos
como una buena intención entre mis costillas
humildes y desapercibidas
tañen y se desquitan

Nabellada

puede ser que te encuentre
en una de tus vidas futuras
y ya no te sepas mirar al espejo

y todas las mujeres bellas
ya no te gusten, ni a ellas
entre tu y tu hay un lejos

qué fue bello y ya silencio?

quién fuiste siendo nada?

puede ser que te olvide;
entre las costillas la ceniza
entre los párpados el azogue

este sollozo tan callado
cadenas sordas sin esclavo

se escapa al ocaso y sin testigos
tu belleza dorada por la mancha opaca
de mi remembranza rendida.

Volveres

vuelvo esta vuelta
al cansado estando del piso patrio
entre arreboles y flores duras en mi estómago
y los cuatro puntos cardinales de mi cuello

y si ya olvido esta vuelta que vuelve a irse
para qué entonces en yendo te fuiste y en regresando
no encontraste más que un vacío para llenar de historias
de estas palabras frágiles y descafeinadas.

El primer sueño se robará todo

todos tus besos de durazno
y el diezmo de los que ahumaron el hastío

El primer sueño se robará todo

los andares y el racimo de sonrisas sobrias
las palabras lanzadas a volar en la noche extranjera.

El primer sueño se robará todo! Y que no te digan:
otra cosa es esta vuelta

que todo será recuerdo del sueño de esta tarde
y despertando sentirás como todavía en tu cuerpo
van volando luciérnagas con la luz de lo vivido
sensaciones moribundas
sin aire

sin vuelta.

Promesas del cordero

Como un globo sin
nudo
resopla el hombre
sin mañana
y así se desinfla sí
así no se reviente
antes; no sin sangre
plural de misericordia:
una espina en la
cabeza VEN AL
RESCATE
o ya no somos
pecosos infieles
putas calientes
fariseos corporativos
DE ESOS que
(salvas al aire en la
fiesta criolla) SALVAS
qué buen negocio
hERmAnito (me RIO)
porqué sigo acá con
el corazón resoplando aires finales
exequias de un huevo
sigo siendo un hombre
rumbo al vacío rastro
de tu sangre.

Exegetas pecando
de optimistas

Presbíteros pecando
de flores oportunistas

Y las ovejas, ¿se podría
esperar otra cosa?

Llueve

Acá en el sur del mundo
ha comenzado a llover
y los campos reverdecen
agradecidos y orgullosos

Pero cosa rara: sobre
mi ventana no caen las gotas
temerosas de la prisión
de mis ojos.

Ando

ando al paso de
burro y caballo ciego
ando tanteando la barba
del tiempo aprisionado en mi cuarto
ando escamoso
y escupiendo hojas de boldo
ando anciano beodo
ando lento y borroso

ando en este desfiladero
de la tarde ausente

Inocencia

Es bella la infancia. Ese sueño
estático y sin deseo
donde los días grises
son como ovejas asustadizas
y siempre habrá una mujer
con amor incondicional para
estallar de sonrisas.

Y hay una última infancia cuando
un joven idealista sale al mundo
con las manos abiertas y
sin miedo se entrega a los
caminos descuidados del laberinto.
Pisotea un par de charcos
una voz lo lleva por callejones
de ladrillo y creciente
oscuridad
y ahí ya está muy lejos de su infancia
muy lejos de un abrazo perfumado
muy lejos de un salvavidas

¿Fue todo un sueño? piensas
mientras despojado de tus ropas,
zaherida tu inocencia
sientes por primera vez el frío.

Al artista aburguesado

Conozco tu pesar, como un viento
que nadie ve pero te dobla. Y vuelves
al sin sentido del estudio y la vida burguesa
te abrochas de seguridad y con corbata adornas
tu alcurnia, como símbolo de soga al cuello
como correa de perro: tu libertad de 49 centímetros.

Qué me dices amigo, si te invito a lo desconocido
al burdel del mendigo, al útero del que no a sido.

Te atormenta este sino que conquistó tu sueño
e hizo de la vigilia una torpe reproducción de lo establecido
y tus padres y amigos: ellos opinan lo mismo
que el arte lo dejes para después de la cena. Ellos
no ven la jaula abierta noche y día;
¿Acaso temes escapar y alimentarte
de la tierra y del mar? porque hasta de aire
viven los que vuelan.

Qué me dices amigo, si te invito a lo desconocido
al burdel del mendigo, al útero del que no a sido.

No te disculpes, así pronto
la muerte habrá de reír mientras te lleva insatisfecho,
como diciendo: Ay, que desperdicio;
Ay, este niño amedrentado.

Sin titulo, pero la misma mujer

Te encontré como se encuentra
un lindo atardecer y una tarde memorable:
una complicidad entre azar y destino.
Y fue como a nadie le gustaría
y como nadie realmente quiere
pero te encontré y las circunstancias
se retiran avergonzadas de mi memoria.

Y también te miré y te hablé
hasta me sentí feliz por escuchar tu voz
y sentir los ecos en mi alma extasiada

Pero eso fueron un par de canciones
y de vuelta a la realidad
al no te conozco
al como mierda voy a hacer para, en medio
de todo este aparato artificial, en medio de
las máscaras a las que nos han habituado
hablarte sin carne y sin deseo
y escucharte sin un corazón atormentado de
soledad.

Y como las relaciones platónicas no tienen
un piso de casualidad y pequeños detalles
sino más bien una eterna perfección
que nunca se alimentará de realidades
ahí te vi pasar y naufragar en mi sueño.

Entonces me tranquilicé con la idea de lo irrealizable
pero viniste hoy a llenarme de estocadas
a recorrer mi espalda con erizos
a no mirarme ni despedirte
a olvidarme en el rincón que siempre me ha pertenecido:
un desconocido
que no sospechas se ha enamorado.

Mira

Mira tú, oye
Mira
que en este espacio no eres bienvenida
ni tú
ni tu familia

No vengas a lacerar viejas heridas
no vengas buscando nuevas
olvida que alguna vez
me leíste
porque mis palabras fueron viento
y mis caricias un pétalo de
rosa que ha marchitado

Mi poesía ha firmado la paz
con la vida
y sus puertas trancadas
no mostrarán la luz
de un nuevo día

Mira tú, oye
mira
que ya se va, ya se acaba para ti
el tren de esta poesía.

Saca tu pañuelo y agítalo
su trazo en mi viento será
una feliz despedida

Se acaba (o despedida de un blog)

Qué se acaba y qué
por patria de infieles
termina pisoteado
olvidado en un intento heroico
chamuscado y con olor a semen
acaba pero el adiós no
eso no por favor no
ni adios ni al diablo
la religión es delicada y hay
que tener buen humor
sólo los ángeles se despiden
el resto sólo se va

Ratas en Paris

Un pequeño burgués arribé
a Paris para nouvel année.

Volvía a casa de André
un viejo cómplice
de la degradación royal,
gordo y decadente
y gay.
Mon très chère amie.

Con lana joven y
piernas tiernas, entré
en la casa del lobo.
Tuve miedo; y deseé
ser devorado:
el rito animal: la
muerte sangrada
tibia y burbujeante.
Lo seguí cobarde
y entregado al cuarto
frío (era invierno) y
bajo el pórtico
me dice: “Quiero
que hagas tu cama
todos los días”
también me exigiría
duchas cortas, favores
domésticos,
y mas favores
domésticos.

El aire detenido, casi
anoréxico
era mi compañero y
confidente.
Así se fueron fugando
entre las tablas, bajo
la puerta vigilada,
sesenta días de otras
historias,
que no tendré
las lágrimas para
contar.

Ahora volvía, después
del invierno smog
al invierno esnob.
Y traía (proyecciones
en mi retina)
las mejores es-cenas:
(en orden de aparición)
La cena de los reyes
en donde los amigos
de André
excusaban roces
-un brillo fálico
en sus ojos cazadores-
para alcanzar vasos y
copas y servilletas.
En donde el único
que se erecta por mujeres
se coronó Reine con una
medallita Daloyau (oui
ça ce moi).
La cena del Palais de Versailles
dans la galerie des batailles
vestido con su abrigo; piel
canela nevada y engominado.
Doblándose
en un viento centenario
me reciben con vestidos
carmines y pelucas
algodonadas.
Las duquesas y condesas
gordas, viejas y perfumadas
van entrando indiferentes
para ellas es corriente;
no huelen a esta rata
de tez clara y nariz afilada
disfrazada de querubín.
Le souper du Roy:
Consommé de langoustines au cacao
Médaillon de Foi gras de Canard
Champagne “R” de Ruinart en magnum
y un perfume Burberry de regalo.
¡Qué chic!

Furiosamente ilusionado
volví a la rue Saint Lazare
la fría mansión
de André , la queen de Paris.

Al recordar, aparecen empañadas
todas las señales
en la torcida hora del nuevo año.
Salí del baño a las 12:05
al cuarto oscuro y crujiente
(los abrazos sincronizados
con mi lavado dental)
después de un vacío vertiginoso
me arrimé al paso a
champs elysées
(mi padre me recomendó tal recorrido
sólo olvidó decirme
que acabaría a las 12:15)
y llegué para acompañar
a los últimos borrachos
para pisar los vidrios jubilosamente
destrozados.
Ni la policía ni los negros
sonreían ya.
Fue íntimo. Un vigésimo mal año
nuevo
esta vez en Paris.

A partir de ahora
André sera un recuerdo
(perdono cada vez
que aprovechaste groseramente
mi tierna disposición
a ordenar tus mil vajillas)
y lo nombro:
“la rata reina, la rata real,
la rata déspota”

A la semana supe de su llegada
y no sentí el frío
viajando al aeropuerto
a 39 latidos felices
por minuto.
Pero no; caían lentamente
un granizo de letras amarillas
todos los posibles vuelos:
no llegó (les presento a Renata
mi novia durante
la bella sorpresa fallida)
antes de regresar
necesité la ayuda de dos
toblerones
para acallar la pena y eludirme
con felicidad de azúcar.

Y cuando sí llegó
no me enteré hasta el día siguiente.

Y cuando le dije que viviéramos juntos
me pidió motivos:
(soy una rata con calculadora
y se me acabaría pronto
mi dinero) (también soy una rata
honesta) no le gustaron.
Ella esperaba que vivir juntos
fuera un paso adelante – ¡qué carajo
quiere decir:
un paso adelante!-
Dos días después
supo cuánto pagaba
de arriendo (90 euros por día)
y también supo
borrar muy bien su memoria.
Así terminamos en un hotel
por 19 euros la noche
cenando y desayunando
pan con camembert.

ce votre étoile
mon amour
ça q’elle brille
sur ma mémoire

Daria

Daria de forma inquieta
por el páramo diuturno del sueño
de faldas celestes (como tu
hipnosis)
Daria la más bella caricatura
de una utopía principesca
con una rosa y un mapa
para encontrarte
bajo mi piel de melodías
transversales
Daria la abnegación de mi cordura
y todo lo que no se porque no existe
todo eso: Daria, más vale que
le pongas carne a tu silueta
y presencia al fantasma que deambula
mi alma deshabitada

Nubes

Estaba mirando nubes

(golosas y acarameladas

y los árboles cromáticos
del otoño descubierto

todo entre un pensamiento y otro

entre todo lo que hay que hacer
y que se prolonga en eternos
vaivenes del individuo
disculpas necias, enmohecidas

y entre todo lo que ya se hizo
y ahora sigue como perro nuevo
tirándose mi cabeza de pelusas)

y las nubes hicieron
shhhhhhh …

Siento sin cuenta

Hoy me enamoré ciento
sin cuenta veces

mientras ojeaba un álbum de
fotografía artística; sensual:
de senos revelados
y miradas esquivas o directas: todas embriagantes

y ayer también

me enamoré de ciento
sin cuenta mujeres

en un metro atestado, un caminar
un pequeño bar escondido
de la que manejaba el coche atrás mío
de la que preguntó: que te sirvo
de la que nunca supo que la miraba

ya los días son cadenas
y a mis alas le faltan plumas

ya las horas no son consuelo
sino eterna soledad autocontenida
un frasco de salada indecisión.

por enamorarme de ciento
sin cuenta
no me acompaña nadie a mis funerales
no beso no mimo
parezco un ermitaño soplando nubes
bajo el sol de enero
un viento con mayores esperanzas que posibilidades
a ver si se juntan las desgraciadas
y la lluvia toca mi piel sin censura.

Y es que así de sediento
siento sin cuenta por quien me regale
una noche un grillo un tomate un guiño.

romance ingenuo

En medio de la noche vacía
tus ojos son el DO, RE, MI
que mi corazón ansía.

Y he escuchado muchas
pero la tuya, es la más bella melodía

ven, toma mi mano, bésame
transformaras mi noche en día

Un helado se derrite

Un helado se derrite, languidece
exánime busca su ocaso en el barquillo
en el dedo
y la lengua hostigada
salivosa y sin tregua.

Sabor a chocolate con almendras
sambayón, frutos del bosque
y sabor a columpios y tierra en las
rodillas rasguñadas.

Un helado
se acaba aunque tú no quieras
y si lo demoras
se lo come el suelo y alguna hormiga
o lo engulles o lo botas por ahí
con todos tus juguetes
con las horas de no tiempo

así se acaba

cuando por ahí una mujer te apunta el labio
y te dice que tienes chocolate, fresas,
sambayón.

Invitación de cumpleaños

Qué tal?
Este Viernes 9 de
Marzo
te invito o convido
da igual su sentido
a una pequeña
celebración: mi
cumpleaños.

El lugar es definitivo
pero por pocos conocido;
menos serpentinas y un mapa: arriba; adjunto.

Ya, no te aburras, que estará
entretenido,
disculpa mis palabras (confusas
confusas confucianas)

Qué más he de decir? nada: no es tan importante
como para escribirlo
y así escrito verlo

en verso.

A Josefina

En esta hora nocturna
rodeado del silencio de
las cosas; con la lengua
seca y vacía
y versos dispersos
revoloteando como
moscas:

tus ojos,
la proximidad de tus
labios: quizás inventé:
el roce de tu mano; tu
pelo; tu mejilla de
durazno.

Sin conocerte fuiste
escogida
y vienes a llenar de melodías
las murallas de labios
cerrados: Comienzan
a sonreír.

Diálogo con el leñador

primera escena

Llega frío y mojado
el sonido de ese lago
como un tic tac
de agua y piedrecillas trovadoras.
Llega frío y mojado
con el viento celeste, verde
con el viento liviano
a través de un templo con mil columnas
o quizás menos,
todas coihues y arrayanes.

-Leñador, ¿qué es la muerte?
- Es un invierno tibio.
-Leñador, ¿no sufre tu alma
con la madera amputada
cuando arde en calma
cantando con chispas
su última balada?
- niño, otro árbol crecerá
para reemplazar su sitio.
- Es tan sólo
que no es fácil borrar la imagen
de un árbol sonriendo
mientras se une al coro
del viento.

-Leñador, ¿y cuando el sol
se retira, o cuando la noche
pareciera no soportar
el peso de las estrellas,
no añoras
por tu alma repetida?
- Cada atardecer es un sol
que muere desgastado
y cada mañana
un bautizo iluminado.
Y cada estrella es una ilusión
para no temer
en la negra travesía.
¿es eso lo que añoras,
niño,
muerte e ilusión?
-Leñador,
¿qué es el amor?
- ….

Nuestras exhalaciones siguen
el curso del viento esquivo
mientras abandonamos
el rumor: del agua-piedras-
hojas. Y ahí me pareció
ver al sol haciéndole el amor
a las hojas verdes y coquetas.

Déjà vu

Tuve un déjà vu
Me encontraba en un
día sin soles. El mar
ahí pronunciando
sus promesas de abismo
(tu perfume de flores
me confunde
tanto como a ti)
Una voz amiga
nace a mi encuentro
y sopla un consejo:
desnúdate y lánzate
húndete, ahógate.
Entonces escapo, más
vale una muerte en
la vida que una
en las artes.
La sal que seda
limpia la piel, pero
no mata tu recuerdo;
mi único tesoro
submarino.
Y mientras esa voz amiga
hablaba. Ya sabía
que terminaría ahí
acariciando un baúl
de joyas
en mis profundas
saladas
aguas.
Pero también tuve el
otro déjà vu
en el que me quedaba
y perseguía tu aroma,
hasta el final
de la primavera.
También te perdía
en esa visión, pero
fui infeliz
por no atesorar
tus ojos cárcel
y morir de tierra seca.

Otro a la deriva

vuelvo donde siempre
se está. la des-
ilusión
la pena a pagar por la noche
de sueño tibio.
En ese barco sin remos
sin velas
se observa siempre el horizonte
distante desvelo del deseo

despierto con el sol
quemando desde el principio
siempre avisando
lengüeteando “re ali dad”.
me inflama el arrepentimiento
las llagas del remordimiento
el toque redentor de la luz.
mar de eterno va-i-vén
mi celda de infinita expansión.

Soñé que tenía compañía
y remos
tal vez tierra también
soñé que escapaba del azul
del abismo y del sol
mas el viento tañe un réquiem
al amor
nadie duerme para siempre
salvo quien sala su garganta
en el grito silente
de la aceptación húmeda
el brazo del mar hasta las entrañas.

El cobarde en la borda
dormirá otra noche
otro sueño, otro despertar
otro principito a la deriva.

En la ventana

Hace poco que la señora muerte me mira
desde la ventana abierta.
No habla, y detrás de ella se ve el día claro en mi
jardín; contraste de su pálida inexpresión, lívidos
e inflamados ojos de berenjena descuidada y
gestos indiferentes, como si no quisiera llevarme;
con cauta curiosidad y mirada abismal: a veces
se queda ahí y se asoma, otras se da una vuelta
y observa las hojas verdes con recelo.
Yo tampoco hablo: somos cómplices como nunca pude
con esas mujeres que pensé llegarían hasta este día. No:
ellas quedaron en un adiós confuso, un batir de alas, un tropiezo más
con mis anhelos de amor y compenetración. Pero ahora
sin deseo ni entusiasmo, me encuentro desnudo y compelido a la
entrega
de esta carne que fue traición y recompensa: un último encuentro
con los dioses y las falsas esperanzas: un canto del espíritu
para entrar junto a ella en las frías aguas del olvido.

Poeta Anónimo

Los primero poemas salían libres
como polen de primavera
llevados en una tarde de viento tibio
y fueron traspasando nuevos límites
y se formaron jardines.

Entonces alguien se me acercaba
y elogiaba mi honestidad; por eso mismo
se quedaban en la ventana, tratando de ver más
tratando de entrar.

Entonces empecé a escribir sobre los
paisajes que se formaban con sus caras
y la honestidad les molestó. Fueron a buscar
hachas y sierras para botar mi casa;
gané el título del monstruo.

Algunas veces no entendían que los poemas
son más amplios y extraños que su autor
que es un juego de ficciones con verdades universales
pero me juzgaban como si fueran mi biografía.
Y a la corte escoltado con gritos y frutas descompuestas
fui a rendir homenajes.

La poesía florece cuando su autor muere
o es un desconocido de todos
entonces cada uno la hace suya
hace suya las verdades mas universales y las propias
y agradece que alguien osara entintarlas.

Alcohol

El alcohol ruge
en la puerta
el feliz convidado
ha llegado con su
sonrisa desprejuiciada
y olor jactancioso.
Es tu fiesta
y han llegado
y van llegando
hembras en bello celo;
no reconoces a tus
invitados.
Del brazo de tu guía
siempre sociable y galante el
tinto.
Te va llevando entre la
audiencia
el ruido
siempre risas
siempre tu fiesta
de senos y labios rosados
tintos
de excusas, olvidos
tropiezos, felices insinuaciones.
una marea de ojos
cristalizados de insomnio
de oneira
dulce
como un escozor tenue.
Y en eso te lleva
(en tu fiesta) por lugares
donde el repiqueteo célebre
sólo es zumbido
y en un cuarto apartado
te encierra sin aviso
(otros potros muestran
condecoraciones)
y se despide con un sonido
de tinto cerrojo
de siluetas en la retina
y luego
una humilde caída;
despojo y abandono.

Un Joven Poeta

Las cosas que debe hacer
un joven poeta:
enamorarse de un otro
(del sexo que
te de placer)
que te provoque dolor
testicular
y luego se lleve tus cocos
y te deje desangrado y sin semillas
(la paternidad es un hecho
complejo).
Exiliarse de todos;
seducir a la amante
más difícil: la ausencia
la soledad,
hasta que ya no te asuste
inventar tu propia felicidad.
Alimentarse de mucho
y todo tipo
de arte
hasta que termines cagando arte
por necesidad
por dolor de estómago
sin miedo al mal olor
o a quien pueda molestar:
su independencia de
las convenciones.
Renegar del arte
y del humanismo, entrar
en un trabajo a tiempo completo
haciendo grandes esfuerzos
por pequeños aportes
irrelevantes y perecederos.

No se dictan cursos
y los envases vienen
vacíos.

Sobrevivir todo lo anterior
y luego caminar hacia donde se pone el sol.

Chocolate Amargo

Tuve que comer un
chocolate amargo
para esconderme del asco;

la media hora de tormento
desde un cuarto de sábanas extrañas
de esas que no te abrazan
de esas que te expulsan
saciadas de tu humanidad
con la claridad difusa de
la mañana; desnudez ahora pudorosa.

la media hora
de placeres olvidados e irreales
con la saliva mustia que no quieres
tragar: ¿pensaste que
el deseo era
camino y guía?

Como el envase de un medicamento
una vez que la vida se ha salvado a sí misma
eres un deshecho
camino a una larga ducha; un

chocolate amargo;
dormir lo que queda de la mañana silente y maternal.

Un mañana

¿Sabes? siempre me pregunto qué será mañana. Quién habitará mi cuarto y el olor de sus memorias, si alguna foto seguirá dando vueltas por lugares donde nadie podría saber mi nombre, ni si la muerte fue rápida, dolorosa. Y por suerte ya he comenzado a responder, y es que tal vez ya estoy más grande, quién sabe. A nadie le importará mucho, como hoy es poco lo que pienso en mis abuelos. Comencé este ritual luego de encontrar el pasaporte deslustrado de un tipo con bigotes muy largos y espesos, algo gordo y extremadamente serio, cuyo apellido sincroniza con el mío. Y cómo fue que se le ocurrió navegar un mar y dos océanos con su mujer y sus hijos, o si tenía miedo detrás de su aspecto señorial, eso no aparece en la foto ni en el estampado que me dice que llegó en 1908. De esto ya van un par de años, creo, y ya me he olvidado si se llamaba Luka o Lukas o Luca o cualquier otro. Y ahí esta: esa indiferencia, el olvido o desgano, vivir una vida tan independiente de sus raíces, chupar toda la leche de la teta en el poco tiempo que tenemos. Últimamente también me ha dado por acercarme a un ejercicio matemático. Una descomposición del valor de las cosas. Primero tomo algo, lo que sea, por ejemplo una experiencia personal, y la contrasto consigo misma. De esta forma puedo observar su unidad y su importancia central. Luego tomo un periodo de tiempo más amplio y todo lo que recuerdo. Contraste. Luego me muero y pienso en dos generaciones, tres, cuatro…. o si no me parece la idea de estar muerto, entonces simplemente contrasto con las experiencias de más personas… millones de personas… y siempre el resultado es el mismo: que el valor relativo de todo es insignificante. Como la vida de mi bisabuelo resumida a un papel blanquinegro que por ahí anda si es que aún no lo pierdo. Y claro, aparte de ese papel, también está mi padre, y mi hermano… quizás algún día otros niños, cada vez más lejos, todo eso en un mañana vertiginoso y opaco, un mañana de otros

Requiem

Blanca era
la gata luna
llegó de regalo estival
con la sugerencia
de un antepasado angora.



Hay un silencio
de mar furioso entrando
por cada ventana abierta;
en su comienzo
parecieras percibir la espuma
y el frío en los pies
la fuerza del agua
tu inmovilidad mustia:
Es la pérdida
el augurio en ojos de
quien entrega la noticia.
Ahí comienza
a entrar inclemente
el agua salada
y va congelando tu pecho
tu estómago
brazos languidecen
te marchitas.

Quisieras dar una respuesta
pero te alejas
a tu cuarto
a cualquier parte
pero solo
donde puedas habitar
en el silencio del
recuerdo
dar el abrazo final
quizás una palabra
para ese viaje
desconocido.

Y luego el silencio
la nada
la habitación vacía.